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    “这汤……”

    “放这儿凉一凉。”

    范仲淹垂着手站着，目光从汤碗上移开，落回书卷上。

    “学生清苦惯了，忍得住，老丈留着自己用吧。”

    苏念在沙发上急得直拍大腿。

    “吃啊，你倒是吃啊，这时候讲什么骨气。”

    画面里的老头抬手，用指节在书案上敲了两下。

    “这是书院祭祀剩下的，我不吃就馊了。”

    他又敲了一下，声音比刚才重。

    “你把身子骨饿坏了，将来拿什么去替天下人操心？”

    范仲淹没再开口。

    他低头看那碗汤，热气往上冒，熏得他眼睛眨了好几下，眼眶慢慢红了。

    他理了理衣袍，退开一步，对着老头端端正正拜了三拜。

    老头摆了摆手，转身往值班房走，边走边捶腰。

    “吃完把碗搁门口，别给我洗，你洗不干净。”

    范仲淹坐下来，双手捧起碗，先喝了一大口，烫得直吸气也没停。

    他撕下一块饼泡进汤里，几口吞下去，又撕一块。

    半张饼很快见了底，他把最后一块饼在碗底刮了一圈，连汤带油都蘸干净了，才放下碗。

    他的手指不僵了，脸上也有了血色，捡起地上的笔接着写。

    苏念抱着抱枕，半天没说话，过了一会儿才把手机举起来。

    直播间里的弹幕已经刷满了。

    “原来范公读书时喝过老祖的羊肉汤！”

    “老祖嘴硬心软，明明是自己熬的汤，非说是祭祀剩下的。”

    “祭祀剩下的羊肉汤还带葱花，现撒的。”

    “书院祭祀用的是猪头，老祖编瞎话都不打草稿。”

    “我破防了，先天下之忧而忧的那个人，冬天连一碗热汤都喝不上。”

    “老祖：我不吃就馊了。翻译一下：我专门给你炖的。”

    苏念把手机凑到苏长青面前，屏幕快贴到他鼻尖上。

    “观众说你嘴硬。”

    “汤确实快馊了。”

    “雪天放一宿都冻不馊，你骗谁呢？”

    苏长青把剩下半个橘子塞进她手里，往沙发背上一靠，看着墙上那个埋头写字的年轻人，笑了笑。

    “这小子是个实诚人，后来当了大官，一辈子都在还我这碗羊肉汤的人情，给天下穷人都建了义庄。”

    　　


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